Mis hojas de otoño

Un columpio se quiebra y cae después de años de hamacarnos sin parar, y pensamos que el destino así lo quiso, o que fue la voluntad de Alá, o de Dios, o del demonio, y entonces en vez de gritar y de insultar y de ponernos rígidos y con los nervios crispados, simplemente nos dejamos caer, con resignación y acabada paciencia, y al llegar al piso no sentimos dolor alguno, o en todo caso el dolor que sentimos no importa, y los rasguños y moretones de la carne y de la piel contra el piso indiscutible son mínimos e insignificantes, casi no existen, y los huesos no se quiebran ni se resienten ni sufren, y sonreímos porque levantamos polvo y sentimos alas en el estómago y viento en la cara, y miramos en dirección al columpio que todavía se mueve loco, ridículamente partido en mitades asimétricas que se desconocen mientras bailan bajo la música de un sol de primavera, y sin cambiar la sonrisa que nos llega desde el alma y se muestra sin trámites inútiles ni desconfianzas, todavía desde el piso, ridículos y felices, descubrimos no sin sorprendernos que, a pesar de todos los vaivenes que vivimos y de la increíble caída final, mientras duró, todo fue increíblemente hermoso.